C'est un livre précieux. Certes.  C'est un livre atypique. Certes. C'est un livre lent, dans lequel  on attend lequel on attend longuement que s'installe l'intrigue, sans vraiment comprendre que doucement, l'intrigue  se noue, se fixe et  qu'elle nous emporte peu à peu dans un univers précis. Un univers qui marie le monde de la très haute bourgeoisie parisienne à  celui d'une concierge sans prétention, à l'intelligence rare et à la culture époustouflante. Et c'est une jolie leçon de vie, remarquablement écrite, avec, peut être, un zeste de prétention, qu'il me reste de ce livre. L'injonction de profiter de la vie, de tout ces moments charmants et insignifiants, et de rester soi en toute circonstance, sans compromission. Un livre qui ne m'a pas conquis de suite, mais que je garderais finalement longtemps.....

Dans l'imaginaire collectif, le couple de concierges, duo fusionnel composé d'entités tellement insignifiantes que seule leur union les révèle, possède presque à coup sûr un caniche. Comme chacun sait, les caniches sont des genres de chiens frisés détenus par des retraités poujadistes, des dames très seules qui font un report d'affection ou des concierges d'immeuble tapis dans leurs loges obscures. Ils peuvent être noirs ou abricot. Les abricots sont plus teigneux que les noirs, qui sentent moins bons. Tous les caniches aboient hargneusement à la moindre occasion mais spécialement quand il ne se passe rien. Ils suivent leur maître en trottinant sur quatre pattes figées sans bouger le reste de leurs petits troncs de saucisse. Surtout, ils ont des petits yeux noirs et fielleux, enfoncés dans des orbites insignifiantes. Les caniches sont laids et bêtes, soumis et vantards. Ce sont les caniches.